Из заметок "На кончике пера..." (1992г. Крым)

Танец

Круг музыки кружит голову...
Еще эти световые лучики и заплатки везде,
отраженные от зеркального шара, вращающегося под потолком.
Ее неуловимый запах чистоты еле заметно "подсвечивается"
искусственным, но тоже прелестным запахом весны, гор, можжевельник.
В полголоса, в полчувства грезится наяву...
Интуитивно, и в тоже время управляемо и синхронно
движутся сквозь измененное свечение прозрачные
оболочки танцующих теней.
И кажется, что они растаяли в пульсациях музыки,
сердец, мыслей.

- Вы давно отдыхаете здесь?
- Давно... (музыка прячет слова)
- Что?
- Давно! (приподнимаясь на носках, почти касаясь губами моего уха,
говорит она)
- Почему-то я Вас раньше не видел здесь...
- А я всего второй раз в этом баре...
- А что так?
- Все как-то не выходило... (и как-то виновато улыбаясь) Да и сынишка
не пускал.
- А сейчас где он?
- ... (показывает, положив свою голову на сложенные ладони, - спит)
- Один?
- Да.
Музыка пьянит, обнимает, делает иллюзорными очертания.
- Вам здесь не скучно?
- Нет, у нас компания веселая...

Рвется сразу несколько субстанций с окончанием музыки: общение,
прикосновение, сцепившиеся поля, ощущения от потока разгоряченных
мыслей и появляется... н е о п р е д е л ё н н о с т ь...

А утром: оказывается ее стол в ресторане сразу за моим (и не обращал
внимания!), и ничего особенного ни в ней, ни в ее сынишке (шаловитый
бутуз лет пяти-шести),  ни во всем остальном.

Что с нами делает музыка?