Танго осени
 
 

Танго, танго... это только танго.
Вечное танго. Близко, но не рядом, не вместе, но не врозь.
Движения в одном ритме, но разные.
Даже музыка слышится по-разному, потому что настроение
заводится недостроенностью внешнего внутренним.
Кисть... локоть... спина.
И нет улыбки. Нет мысли. Только реальные ощущения
смешанной тоски и изматывающего чувства.
Берег... кромка... ласковость... глубина.
Движения строят смысл, а не наоборот.

Поредевшие деревья смотрят укоряюще на спящее солнце.
Им стыдно своей наготы. Становится стыдно.
Потому что солнце сквозь дрему посмеивается и подсвечивает,
одновременно дает советы ленивому Ветру:
- Подуй-подуй! И увидишь карикатуру осени...

Заканчивается ли танго?
Меня всегда поражало окончание этого танца.
Почти рассечение...
Почти обнажение и стыд...
Почти гибель...

Осень?